Porque escribir se ha convertido en un capricho,
Como el que siente un niño cuando ve y desea algo,
que sabe que jamás podrá tener
al menos no en su estado de niño,
pero ¿Yo que soy?
Si la edad me dice que ya he crecido
Pero mi ser me dice que aun soy vida vacilante.
Lo voy a hacer
Porque leo las palabras de alguien que lo hizo y pienso:
Dime que sentiste
Dime que viste
Dime que aquello fue hermoso y que no te arrepientes
Dime que tu talento no se perdió en algo vano.
Porque yo también siento miedo
miedo de mi misma
y ese no se espanta con nada,
ni articulando colores,
ni disfrazando temores
ni pintando con sonrisas las sombras.
Y porque ahora tengo sed,
pero siempre que bebo, intenta ahogarme.
Es cuando despierto y no veo nada
pero si es que cuentan los sentimientos sin sentidos,
entonces mis ojos se cansan de tanto observar trémulas figuras.
Porque siempre me estoy disculpando,
pero no hay nadie que lo escuche
y las palabras me deslumbran
haciendo que desee ser una estrella de tu cielo
y nunca marcharme
agotarme,
convertirme en supernova,
transformarme en una distante nebulosa,
ser alimento para nuevas formas,
pero nunca marcharme,
no de tu cielo.
Lo haré porque...
¿Y quien eres tu?
Ente etéreo,
que esta niña no puede tener.
Son palabras que necesitaba decir y la fotografía no es una obra de arte, es solo representativa, simbólica quizá.
Lamento si dije algo que parece no tener sentido.
